Ramas de flamboyán.
Certezas de semillas
las vainas secas.
Siempre habrá alguna duda,
pero la vida es clara
en el navío de una flor.
Sonajero de semillas.
Manos de savia unidas
en barquitos de madera.
2
Vainas de flamboyán
iluminan de semillas la calle:
guirnaldas de Navidad.
Cáliz de causas justas
en la mesa de Noche Buena.
Nacimiento de paz todos los días.
Tragos de muerte nunca más.
Poemas: Benita López Peñate
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| Ayagaures |
para escapar del precipicio.
Puntos de anclaje.
Polea en el pozo.
Cuando el poema está arriba
la sed desaparece.
Fotografía: Airam Hernández López
Poema: Benita López Peñate
Eres un sueño.
Apago la luz visible y me decido a dormir.
Tengo deseos de inventarte.
A lomos de un sueño recorro el mundo.
Los sueños tienen pies y caminan.
Almohada de besos que soñé
descansa mi cabeza.
Fotografía: Airam Hernández López
Texto: Benita López Peñate
Este lunes falleció. Le gustaban mucho las mariposas y también las lunas. Andará por ahí arriba.
Despensa de mermelada
la casa llena de fruta.
Tiempo de almíbar.
Acopio de manjares
la tierra en fruto.
Crepúsculos de pulpa.
Se demoran las horas
tibias de agua y azúcar.
Fotografía: Miriam González Gómez
Texto: Benita López Peñate
Y si aparecieras en este fruto...
Aun es verde nuestra concha.
Abrirla cuando sea madera.
Ahora no alcanzaría el ser
como lo alcanza la almendra
o un águila en el huevo de un nido.
2
Apago todas las lámparas.
En la ternura
no necesito guiar mis pasos.
3
Leo tu nombre
y mi corazón vuela.
Aletea en el aire
y regresa a la jaula de mi pecho.
Fotografía: Airam Hernández López
Texto: Benita López Peñate
Es tanto el calor tibio
que el deslumbre no me importa:
cuanto más te observo, más perfecto,
más que pareces mío.
Caes por detrás de transparentes nubes,
como si fueras una moneda
cayendo en una hucha
o una carta entrando en el buzón.
Sensual, te escondes, asomas y te detienes,
al descubierto, iris del cielo, mi tercer ojo.
Y ya no quieres más transparencias.
Desnudo, tocas la tierra y entras.
Benita López Peñate, del libro Celosías (Beginbook 2015)
Recogimiento.
El caracol en su concha
rodeado de mar.
Agarrado a la piedra
las olas no lo tumban.
Benita López Peñate
1
A un lado la montaña
-cuarterías blancas y socos de caña-,
al otro lado la playa
y en medio escultores de surcos
armando la tierra con el sacho.
Las mujeres lavan en la acequia y rocían los patios.
Los niños y niñas juegan con palos y verguillas.
Se avecina la zafra, se desandan las cucañas.
Sombreros y pamelas las mujeres y hombres.
Tiras de platanera, se hace la latada,
la semilla se planta, se riega, enguana y raspa la hierba.
Se deshijan y amarran los tomateros
a la primera y segunda caña.
Trabajador a la parte, flores amarillas llenan de tomates
los fardos en la cintura, las cajas en los bajantes
por un anticipo que no se desquita nunca
y se debe siempre a quien pesa en el almacén la fruta.
Termina la zafra, vuelven las cucañas y los baños en la playa.
Se desliza la tarde, baño de agua dulce
en el afluente de un risco junto a la playa.
Regreso a la cuartería.
Conversaciones en los patios.
Se encienden las velas.
2
En la caja de tomate
va la sangre de mi familia.
Pesa treinta kilos.
En el recibo usted pone: 10 kg. de apto,
15 de tara y cinco de verde.
Deme la sangre que falta. Es mía.
3
En la caja de tomate
ondea la sangre
del sudor derramado en el surco.
Presencia el pesaje y exige su fruto.
Se aleja, el capataz lo apunta.
Son las tres de la madrugada.
El viento ruge en los techos de plancha.
Ladran los perros, se despiertan los niños,
la Guardia Civil toca en la puerta.
Se desangra la luna llena,
aúllan los cardones y tabaibas,
La mujer destila su pena.
Escurren las montañas de relentada.
El sol asoma en el agua.
Por el camino de tierra
regresa caminando el aparcero Celedonio.
Fotografía: Francisco López
Autora del texto: Benita López Peñate. (Libros de sal, Beginbook, 2010)
Posado en lo alto de la cumbre
un águila prepara su viaje.
Durante horas mira animal serio
la seriedad quieta del mar,
la majestuosa magnitud de agua.
Con semblante enjuto, de rasgos ancestrales
comienza el ascenso, dueño del primer aire
que bordea la altura de su estatura.
En la otra isla vive un hijo, un hombre que habla
con las almas de los árboles y animales:
un hombre calladamente callado, en silencio callado.
Toma el águila en sus brazos al hombre
y lo arropa en el calor de sus plumas.
Hermosa canción de arrorró
el corazón del hombre en las alas del águila.
Saca el sol del agua sus alas amarillas.
Comienza el avance de la luz.
Imagen: Airam Hernández López
Texto: Benita López Peñate ( del libro dedicado a mi padre "Libros de sal", Editorial Beginbook, 2010)
Eterna pregunta
como la vida lo es:
¿qué es poesía?
Pregunta eterna
de quienes la escriben.
Tallero en silencio.
De vez en cuando
alguien responde
desde la vida misma
gota a gota
destilada en el vaso.
Gallinero de voces.
A quienes escriben en su nombre
la eterna pregunta convoca.
Todos responden
a un mismo tiempo
permanencias y expulsiones del reino.
Que perdonen los gallos y gallinas
por traerlos a esta similitud
donde no canta el alba
ni despierta el día.
¿Quién canta los campos de millo?
¿Quién tiene el millo en el pico?
Que la poesía responda.
Que responda la tierra.
Benita López Peñate
No sé el tiempo de vida de una gaviota,
pero ellas llegan y miran al mar
como si fueran sus guardianas.
No sé cuánto viven
pero entre todas es una eternidad,
la misma eternidad del mar que cuidan.
Esta fue la playa a la que venían mis abuelos,
después mis padres y ahora mis hermanos y yo.
Sigue siendo el mismo mar,
la misma cadencia, la misma orilla.
Y la miro igual que ellos la miraron.
Siempre se mira al mar,
mirada íntima, sobrecogida de inmensidad.
Y entonces pienso
que todas las miradas están ahí,
las miradas de nuestros abuelos, de nuestros padres,
a pesar de lo efímero, de lo momentáneo
del tiempo de la espuma, del tiempo de una ola,
entre todas las miradas tenemos una eternidad,
la misma eternidad del mar que nos cuida.
Benita López Peñate, del libro Libros de sal (Edición Begimbook, 2010)
Ojos a la noche
el balcón de mi casa.
Siempre se ve algo.
Como esta luna ahora mismo.
A un lado la luna en la noche
y al otro el cristal de la puerta
y la luna en el techo.
Es tan real que abro la puerta.
miro al techo de la sala
y la luna no está.
Apago la luz y tampoco está.
Es tan cierta…; ¿ cómo es posible
ningún vestigio de verdad?
Hago una fotografía.
Imagen espejo
la luna en el techo
La luna sí está.
En el iris de mis ojos y de la puerta.
Benita López Peñate
Unas sandalias de hilos,
cada vez más deshechas
cada vez más arena
reclamando a la vida
que me dé lo que me ha quitado.
Que me dé la choza,
que me dé las piedras,
el aljibe y el guano.
Que me dé mis pies descalzos.
No es la pobreza lo que busco.
Es la riqueza de la luz
de una choza de cañas.
Benita López
El pueblo de mi infancia y adolescencia fue un pueblito de cuarterías llamado Canario Alto, en el municipio de San Bartolomé de Tirajana, Isla de Gran Canaria. Aunque mi infancia transcurrió en varias cuarterías(Canario Bajo, Las Longueras, Lomo Gordo) del mismo municipio, es en El Canario Alto donde tengo casi todos mis recuerdos
Exilio sin posibilidad de regreso.
El pueblo de mi infancia ya no existe.
Es
una sensación triste que así sea, origina cierto desarraigo, pero al
menos la montaña continúa existiendo, con huellas de que allí hubo un
asentamiento humano. Nos
mudamos a Vecindario en 1980, año en el que cumplí los 17, lugar que me
da arraigo, llegué muy joven y también porque en ese entonces eran
familias aparceras las que habitaban casi todas las casas del barrio El
Doctoral en el que vivíamos y en el que aun vive mi madre. 
Camino hacia atrás
desprendida de mí
al encuentro de mis ancestros.
Los tópicos
ocultan al mundo en la cabeza,
guardo silencio:
las cuevas están hablando.
Sagradas escrituras
el lenguaje gráfico de las rocas.
Los símbolos que no entienda
los guardo para otros encuentros,
tal vez algún día
algún hueso, alguna calavera
me diga el significado
de las palabras que me faltan.
Benita López Peñate
Neandertal.
Ser humano también
de otra especie.
Mente poética.
Estatuillas de Venus,
decorados
y pinturas rupestres.
Pensamiento simbólico.
No atesoraban nada,
el día siguiente
era siempre en otro lugar:
estatuillas, decorados y pinturas
quedaban atrás, huellas de paso,
huellas de resplandor,
ojos asomados a los siglos posteriores,
ojos a donde miran los ojos nuestros,
ojos neandertales y ojos sapiens,
ramas distintas, pero de un mismo árbol.
Benita López Peñate
