Poesía, la otra realidad

Galileo afirma que la naturaleza es el gran libro. Que lo tenemos ahí, abierto ante nosotros para la lectura Y que no es perfecta, que tiene sus irregularidades, pero  estas no la minoran en absoluto. Galileo también nos habla de la   importancia del alfabeto, que con solo veinte caracteres podemos hablar con personas que ya han fallecido o que aún no han nacido o con personas que viven separadas por grandes distancias. Y Galileo también afirma que el pintor cuando pinta un pájaro, usa distintas tonalidades de colores, sin añadir una pluma porque entonces sería un pájaro y no su pintura, y que cuando pinta a un árbol tampoco pone una hoja porque entonces sucedería lo mismo. Todas estas cosas nos decía Galileo,  ¿podría afirmarse también de un poema? Benita López Peñate

Hombre a la puerta de su casa, con zapatos de días de fiesta y ropa de permanecer encerrado. Todo en él denota senectud deteriorada y vieja y no tiene más de cincuenta años. Las casas siempre van con nosotros a la espalda. Benita López Peñate

Acera fúnebre. Quienes pasan, ahí mueren. Acera testimonio fiel del interior de un bar: conversaciones guillotinas en cuellos inocentes. Palabras  de rictus   amargos de seres que nada anhelan, perdida la mirada en un vaso como si el alcohol fuera el calor de la esperanza en el frío gris del vacío de un agujero abierto en sus cabezas. Bares lúgubres, velados al aire y a la luz de la calle, a la luz de la mirada abierta de los ojos conectados a la vida. Benita López Peñate

¿Por qué hay gallos? Tal vez porque donde hay gallinas, hay gallos. Sin gallos, no hay gallinas, y sin gallinas no hay gallos, no habría huevos para para criar dentro del cascarón futuras gallinas y futuros gallos. ¿Se podría romper este cascarón, que nunca existiera? Yema y clara. ¿La claridad desaparece cuando la yema tiene ya al futuro gallo, futura gallina?  Bello el gallo de plumas anaranjadas, negras, blancas, azules, verdes y cresta y barba rojas. Todos deberíamos ser gallos y todos deberíamos ser gallinas, como esta gallina negra, pequeña, esbelta, con su minúscula cresta roja. Ella siempre buscando, buscando para el pico, buscando para el nido, siempre buscando. Y él siempre   alerta, con canto de reloj que también busca, pero levanta más la vista.  (Mi sentimiento a veces se viste de gallo, se engalana y emite su canto abandonando el sentimiento de gallina...) Benita López Peñate

1 Hay que tener una luz blanca.  Las únicas flores que se ven de noche en el jardín  son las flores blancas. 2 Un cementerio nos acompaña. En su buzón vamos depositando las cartas de las cosas muertas. Benita López Peñate

De los muros de piedra derruidos a los muros sólidos de un convento. No estaban tan desgastados los sueños. Un acuerdo de canto me resguarda. 2 Muros derruidos, muros sólidos, muros de corcho, muros para cada cosa. Pero me faltan muros,  me faltan muros por desconocimiento de materiales diferentes a la piedra, a los cantos, al corcho. Por favor, que sean siempre muros de la naturaleza, con ausencia del ser humano en el inicio. Benita López Peñate                                                  

Acordarme de dónde vengo para saber donde estoy. Al otro lado de este lugar tan seco brotará la música del barro. Desprendida del camino, ¿dónde estoy yo? Benita López Peñate