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1 Mirar al mundo, no mirarme a mí ni al otro. Mirar al mundo, a la compañía que el mundo da. La noche delata gente viviendo. A lo lejos, luces de un pueblo. El camino para llegar está en la oscuridad que lo rodea A esta estrella cerca de mí pedirle que limpie las mentes oscuras del mundo. 2 Arbusto florecido en la autopista refracta corona fúnebre en mi cabeza. Días de pandemia. Miedo calado hasta los huesos.  Campos verdes, amarillos. Pasa la neblina más espesa y nada se ve. Color humo, color negro, color fuego y se diluye como la vida misma. Los momentos malos, pasan; y después, conformarnos con lo que queda tras la niebla: a veces, pletórico; otras veces, no tanto.  Lluvia cernida de primavera. Gota de agua refresca los labios de mi hijo en el envés de una hoja. (Fotografía: Airam Hernández López)  Gotas de lluvia cuelgan de las tuneras. Agua libre de espinas. (El gua del cielo se puede beber aunque sea en campos poblados de púas)  Gotas de lluvia detenidas en el aire: hilos invisibles las sostienen. Telar de araña.  El verde escapa de los pasos. Nada nace en el camino trillado. Flor de margarita bordea el camino. Quien pasa cuida de no pisarla.  Humedecer siempre el pensamiento. La sequía no trae sino desierto, desiertos carentes de arena. Sin agua, la savia en los campos y la sangre en las venas, se seca. Con agua, hasta en las piedras el verde brota. La umbría ablanda su dureza.  manto de flores sedoso para caminar con los ojos abiertos o cerrados, o tomarlo del suelo y echarlo sobre los hombros como manta esperancera. La vida casi siempre es hilvanes de rosales y cactus para andar despacio, con los ojos abiertos, en busca de los momentos sedosos esquivando las espinas. La vida casi siempre es el camino que recorre una abeja para tener miel. Benita López Peñate |
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