De mi libro inédito La calle, libro dedicado a Pedro Hernández Almeida, in memoriam.
Esta noche no
tengo nada escrito para ofrecerte en memoria de las calles que recorrimos
juntos. A veces imagino que asomas por una esquina y te vas a otra y a otra
esquina jugando como nunca hicimos; jugando simplemente, sin ser tan serios,
tan adultos, tan llenos de redes, tan hechos cuando en realidad estaba casi todo por
construir, como lo está el río, agua que viene nueva y nunca la misma; a medio
construir, como lo estaba la ciudad cuando nos conocimos, y que, ahora, cuando la avenida es un bulevar de árboles y
bancos para sentarnos, tú no estás. ¿Sabes qué murmuran los átomos de los muros donde nos sentábamos?: «¿Dónde está aquel hombre, conocedor de que
estos muros no están quietos sino en constante oscilación debido a nuestra
presencia atómica dentro?«
Benita López Peñate
...ya me gustaría tener algo escrito para, leyéndome, leerte...y ofrecerles...y....
ResponderEliminarDe eso se trata la vida, un juego...
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