Poesía, la otra realidad

Plantaré mi pecho en aquella tierra abandonada que ven mis ojos para que florezcan los surcos. Promesa de tierra. No sé qué semillas brotarán pero tendrán flores lindas  de mi pecho sobre el pecho de la tierra en promesa de savia por Himar. Cuando pasen los días, los meses llevaré a mis nietos, llevaré a Jana,  llevaré a Pedro, llevaré a Himar, ¡qué flores y espigas más bonitas sus pechos infantiles latiendo sobre el pecho de la tierra!   Benita López Peñate  

Y los pájaros, Jana, ¿dónde están? Mira risueña. Una bandada de mirlos se posa sobre la verja . Pasa un helicóptero. Lo busca en el cielo y lo observa seria. Regresan a la casa. Hay una mosca en la sala. Tiene alas y vuela. Jana la mira contenta.  Benita López Peñate

  1 Un trago y el dolor desaparece. Alcohol imaginario. Benita López Peñate

 1 Letanía eterna este ir y venir del mar impasible a cuanto suceda en la orilla o en sus aguas. Va y viene con lo que tenga como si no tuviera nada. En otras partes del mundo la sangre llega a la orilla, letanía eterna de odio. Vidas impasibles, los ríos de sangre no son nada. Benita López Peñate

                 HIMAR Toma mi pecho,  coge mi corazón, y la vida si fuera preciso; mi camino ya es largo y el tuyo recién comienza. el árbol tiene muchas hojas para escribir, le dice en arrorró la abuela al nieto. En la pizarra de la noche escribe con tiza blanca  las vocales y consonantes del nombre HIMAR,  con la misma certeza  que escribía el abuelo números y signos. Benita López Peñate

  Camarera de piso corriendo de un apartamento a otro. Morfina para el dolor a los sesenta. Benita López Peñate

  Senda naranja en el agua el crepúsculo de esta tarde. Yema de vida en mis ojos. Fotografía: Ana López Peñate Texto: Benita López Peñate

  1 Los pulmones se abren al mundo, La primera página es el llanto, nacimiento del yo como libro.

  Mis labios no saben a tierra, los muerdo y no tienen sangre, no tienen letras mis dientes. Res a un poste atada, dos metros de hierba: máquina obrera usurpa mi mente. Rumio las hojas, los tallos, las piedras, los caminos de las raíces mastico ahondando un sol en el centro y el abecedario regresa. Saben a tierra mis labios, los muerdo y asoman los ríos de savia blanca y verde de árboles. Tienen letras mis dientes. Como si fueren baifillas recién paridas mi lengua las lame, tambaleantes buscan las ubres amamantando la página en blanco. Fotografía: Celedonio López Peñate Texto: Benita López Peñate

  Mirada nublada de la noche, Un vaso de plástico en la pita sábila. Centro de ocio nocturno Benita López Peñate

  Tomo para mi pecho lo que me dan mis ojos. Siempre embuchando. Caracola de fortuna. Cuando llega la noche mi pecho sobre la cama rebosa.                                                                                                                                                                                                                                                   ...

  Una piedra blanca luce  c achito de luna sobre la arena. Hileras de piedr as amanecieron la playa. Jana está jugando. Tira  piedras al mar, escucha  el sonido y se inclina sobre  las ondas. Jana está jugando. Se calza con piedritas para sentirlas   rodando cuando el agua lle g a. Me acerco a la orilla. Caricias de piedras bajo mis pies el juego de mi nieta. Benita López Peñate

  Nidos de invierno. La primavera está cerca, cantan los pájaros. Benita López Peñate

Risas infantiles la abuela y la nieta en el patio. Sábana tendida. El juego es pasar cuando el viento la levanta. Benita López Peñate  

  Ojos polvorientos Ojos polvorientos. El pensamiento no alcanza la belleza que se esconde en esta desidia de calle, el alma no tiene espejo, ni siquiera un parecido siento con el bosque cuando comienza desnudo junto al asfalto. Nada se le asemeja en esta tarde de domingo, el lunes ya se cierne en la mirada, estampida de alas mi alma en alerta: de las salinas que más me pueblan no procede el pan de mi salario. Autora: Benita López Peñate La fotografía que me acompaña en este poema se la hice a un cuadro de la pintora y poeta Dunia Sánchez Padron. Es una pintura preciosa. Una salina de noche. La fotografía no es de calidad, no recoge del todo su belleza, pero al menos contiene un reflejo de la misma.