Poesía, la otra realidad

Mi mirada es blanda. No importa la dureza de las horas, granos de arena de un reloj que parecen piedras. Mi mirada me salva. BENITA LÓPEZ

Pequeño estanque. Mis manos a modo de embalse lo dibujan, borran la rudeza de un día gris. En los bordes canta un pájaro. La noche toma otro color en los párpados. BENITA LÓPEZ 

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1 Esta noche no la quiero de invierno, pongámonos a resguardo. El viento insiste fuerte en las ventanas. 2 Ojos abiertos a la luz de la calle. Persianas cerradas mucho tiempo. 3 Fruta en la mesa. Los árboles no se ven. 4 Soledad de mar es la que tengo, resuelvo cuestiones mientras lo observo. 5 De noche las cosas están solas, no hay nadie en ellas. Lo más intenso de la noche parece hecho para no verse. 6 Los caminos existen: pasillos entre árboles a lo lejos. 7 Mirada auténtica: desprende los mitos y asoma lo verdadero. Benita López

Cada agua tiene su huerta, sus matices de verduras y frutales. Espesos muros la aíslan, corazón de día en la calle y de noche a resguardo: paredes nocturnas del pensamiento. El agua ajena no sacia nuestra huerta: los árboles no coinciden con los frutos que dicen ser suyos y las flores se desgajan del verde que las sostienen si el agua y la tierra no se pertenecen. En el agua propia la savia fluye por caminos innatos e invisibles que  a sí mismos no se nombran,  siendo la tierra y el aire quienes por ellos hablan en la ondulada senda de la belleza. No hacen bulla. BENITA LÓPEZ

Hay montañas fuera de aquí, verlas más allá de los cristales me reconfortan. Escucho tristeza todos los días. En eso consiste mi trabajo.  (Benita López)